Je mange des phosphores sévères, des ténèbres de fable, j'ai le corps refusé, regardez. Je m'offre dans la cour aux miracles, est-ce vous qui riez ? Des couleurs tombent sur l'herbe, dans les pays les plus beaux, pour que je reste caché. La nuit est un sein qui boit le sens de ma vie. Mais les âmes, les lessives de guerre, les fanaux qui peinent, les cendres des livres. Quelque chose dit oui qui ne me connaît pas.