Voilà plus de quarante ans que j'accumule des objets d'art, comme si j'étais porté par des vents insoupçonnés et projeté dans l'agitation de circuits sans fin. Il y a des jours pourtant où j'éprouve un certain malaise, gêné de ne pas savoir vraiment où je vais, de ne pas pouvoir m'arrêter. Pourquoi agir ainsi ? À quel titre ces objets s'imposent-ils dans ma vie ? Qu'est-ce que ce sera demain ? Cela pourrait s'appeler, je crois, une passion et comme tout passionné inquiet, dev